Il se trouve qu'il a une perte de raison,

Et que ça devient un démon,

Mais au fil des saisons,

Ils attendent cette moisson ,

Mais avec une grande passion,

Car ils se font des illusions,

Mais de toute façon,

Il vont vite rentrer à la maison,

Car le vent est un tourbillon,

Et tous les sourires s'en vont  ,

L'esprit est encore libre,

Mais il risque la fuite du désir,

Qui est au cœur de la vie,

Un vide de tendresse ,

Et également les promesses fuient,

Et quand ce mal oppresse,

On s'empresse de regagner ce logis,

Qui devient pour eux une perte de bonheur,

Et quand l'espoir meurt,

Ça devient une sacré douleur,

Plus de fleurs et plus de couleurs,

Il ne reste que des pleurs ………...